El señor Pakito estaba un buen día utilizando uno de esos programas de compartición de ficheros tan dañinos y perjudiciales para la salud pública cuando, curioseando entre los ficheros compartidos por otro usuario, se encontró con una carpetilla llamada 'pictures'... ni corto ni perezoso se puso a descargarla, y ¡oh sorpresa!, se trataba de una recopilación de fotos personales. Movido por la curiosidad y el afán de saber, y no por el ánimo de lucro que, como es sabido, tienen absolutamente todos los usuarios de este tipo de programas, empezó a buscar contenidos compartidos similares. El resultado es esta página... en la que, en 125 páginas (y creciendo) se puede encontrar de todo, desde fotos de vacaciones, momentos vergonzosos de la última gran juerga etílica, ojos rojos, desenfoques, escenas curiosas, alguna que otra maravilla visual... espero que nadie se encuentre a sí mismo

Hollywood se quiere defender de la opinión generalizada de que la falta de originalidad y buenas ideas campan a sus anchas por la industria cinematográfica yanqui.

Por ese motivo, en los próximos meses (años) nos vamos a ver bombardeados por diversos remakes, adaptaciones de series televisivas olvidadas (u olvidables) y secuelas gratuitas e innecesarias (¿Scream 4? ¿en serio?).

Por lo general estas cosas me importan muy poco. Es decir, que hagan lo que quieran, la decisión sobre qué ver o (probablemente) no ver será mía. ¿Qué más me da que se haga una adaptación de Embrujada o de Lassie, que se realicen miles de remakes de varias sobrevaloradas películas de terror orientales, o que se expriman secuelas de truños como Garfield o The Santa Clause? Hay cosas más interesantes con las que perder el tiempo.

De vez en cuando, estas noticias llaman un poco la atención. Como en su momento enterarme de que iban (pretenden) hacer un remake de Oldboy, película muy alejada del "paladar yanqui estandar" como para pensar en un remake aceptable. O el caso que me ha llevado a escribir todo esto, Funny Games.

Funny Games es una inquietante película que consigue transmitir una impactante sensación de angustia y dejar muy "mal cuerpo", a base de no mostrar absolutamente nada de lo que pasa, apenas describirlo, casi todo queda a la imaginación del espectador.

Lo curioso es que el remake lo va a hacer el mismo director, el alemán Michael Haneke. Así, uno de los presuntos intereses de un remake, tener otro punto de vista de una misma historia, se va por el retrete. Los protagonistas/sufridores serán Tim Roth y Naomi Watts, con lo cual, aún puede salir algo aceptable de ver.

¡¡Por el amor de Dende!! ¿Qué es esto? ¿Qué engendro de película va a hacer Michael Bay? (valga la redundancia)



¿¡MEGATRÓN!? Viva la libertad artística...

Lo pasado ha huido, lo que esperas está ausente, pero el presente es tuyo.

Si lo que vas a decir no es más bello que el silencio: no lo digas.

Quien no comprende una mirada tampoco comprenderá una larga explicación.

La primera vez que me engañes, será culpa tuya; la segunda vez, la culpa será mía.

Los ojos no sirven de nada a un cerebro ciego.

¡Oh, Dios mío! ¡Han matado a Chanquete! ¡¡Hijos de Puta!!

¡¡Genial!!

"El Guardian nunca abandona su guarida."

Ni en pintura...

Dirección: Takeshi Kitano
Guión: Takeshi Kitano
Música: Jô Hisaishi
Año: 1999
Género: Drama
País: Japón
Duración: 121 minutos

Masao es un niño de nueve años al que le toca pasar las vacaciones de verano con su abuela. El niño se queda sólo y sin amigos. Decide entonces ir en busca de su madre que no conoce con la ayuda de una foto, una dirección y poco dinero...

La tapa transparente de la caja se abrió sobre él. Sentía sus músculos como fideos, seca la garganta y tenía atravesado su brazo izquierdo con agujas, haciéndolo semejante a la piel de un erizo. Al cabo de un largo rato logró retirar sus brillantes puntas. Manteniendo su brazo muy encorvado, las lesiones subsistían bajo la presión directa. Tendió su mano izquierda tras su cabeza. Notó un electrodo sujeto a su afeitado cráneo.
Al moverse para retirarlo, una voz resonó en su cabeza.
- Si la realidad te desilusiona, tiéndete de nuevo... reemplaza las agujas y el contacto.
- No quiero - murmuró, zafándose de todo.
Se puso con esfuerzo en pie y partió a la busca de alguien.
- Había sido el único medio de resolver el problema de la población - le dijo Mannerung -. Sumir a todos en sueños, ser despertados a intervalos por científicos para destinarlos al vuelo interestelar, mantener una tripulación esquelética al servicio del Regulador. Dejar a los cincuenta billones de durmientes soñar bajo vidrios... así están mejor de lo que estarían nunca despiertos.
- Se requiere ser de una clase especial - le había dicho el doctor - para preferir lo mundano a lo extraordinario, el aburrimiento a la satisfacción de los deseos. Naturalmente han de ser adoptadas disposiciones para tales seres. Si un soñador se halla suficientemente incomodado, el Regulador le permitirá despertar. Siempre podemos encontrar algo que haga él. Hay mucha menor tarea en el mantenimiento de la maquinaria. Si eso es lo que deseas, eres elegido. Puede empezar por reemplazar algunas válvulas en ese dispositivo de subsección.
Le pasó un plano.
- Aquí está el diagrama. Las señaladas en rojo son las que han de ser reemplazadas. Cuando hayas acabado con eso puedes comenzar a enderezar el compartimiento de almacenaje - señaló al mismo -. Es un lío. ¿Estás seguro de que es esto lo que deseas?
- Sí - respondió Jackson -. Lo otro era... parasitismo. Resultaba demasiado bueno y demasiado inútil.
- Está bien, entonces hazlo.
Con un tarareo de contento, Jackson se dispuso a intervenir en las válvulas.
Sabiendo finalmente en sueño que Jackson deseaba, Mannerung no suspiró.

Él siguió.
- Muy bien - dijo la enorme serpiente -. Pasable de todos modos.
Bajó hasta casi su altura, escudriñándole.
- Estoy cansado de mantener suspensa la incredulidad - dijo él.
La serpiente pareció suspirar.
- Siento curiosidad por saber si yo podría ser muerto por uno de ésos - dijo Jackson.
- Es fisiológicamente posible - respondió la serpiente -, pero está prohibido. ¿Qué es lo que te pasa, de todos modos?
- ¿No podrías tan solo dejarme despertar?
- No.
- ¿Por qué no? Me gustaría saber por qué estoy aquí.
- Tales recuerdos no existen. Nunca lo sabrás. Tenía que ser así.
- ¿Y voy a soñar por siempre?
- Durante el resto de tu vida.
- ¿Cuál es el problema de la población? ¿Los otros planetas inhabitables, el viaje interestelar imposible, y la gente apilada como montones de tacos de madera en ataúdes de cristal?
- No podría decirlo.
- ¿Y tú eres la máquina, hablando a través de un electrodo en mi cráneo, alimentándome, programando la realización de mis deseos?
- Si lo quieres así...
- Pues no. ¿Estoy en coma? ¿Tuve un accidente? ¿Es esta alguna especie de terapia de drogas?
- Llámalo como desees.
- ¿Cuándo despertaré?
- Estás despierto.
- Eso es lo que tienes que decir tú. Sea la especie de máquina que seas, es lo que te han programado.
- ¿Por qué preguntas entonces?
Echó una mirada en derredor en busca de su arma. Había desaparecido.
Mas súbitamente la halló en sus manos.
- Si quieres matar a la serpiente, ¡adelante!
Rápidamente la volvió hacia su propia cabeza. Y se desmayó.
- No, no puedes.
Sus manos le cayeron a ambos lados.
- ¿Podría ser esto el infierno?
- Si lo quieres...
- ¿No puedo despertarme?
- ¿Estás seguro de que eso es lo que deseas? Hay ciertas disposiciones...
- Deseo intentarlo.
- Sea pues.

Cada vez que este mensaje se postea en un blog (o cada vez que se reenvía por email), un pirómano patólogico entra en combustión espontánea. ¿No merece la pena probar si es cierto?

El cohete descendió al desierto irisado como una flor de rojo tallo volviendo a su semilla. A poco se desvaneció el rojo y la vaina de acero estuvo posada sobre las Llanuras Jackson. El profesor Jackson salió al Mundo Jackson y husmeó el frío aire azulenco de noviembre. Examinó el aparato que llevaba y luego habló en el micrófono que tenía en la garganta.
- Todo está en orden. Podéis salir.
Sus tres compañeros, atezados a pesar del largo viaje, delgados, altos y con una entremueca y sonrisa enseñando los dientes, salieron a zancadas por la escotilla y miraron en derredor, con aire de cabal atrevimiento y competencia.
- ¡Por Dios que tenía razón, Doc! ¡Es habitable!
- Claro que lo es. Jackson nunca se equivoca.
Jackson asintió de manera formularia y procedió a orientar el mapa fotográfico.
- Las ruinas están por aquí - apuntó.
Todos se juntaron a él, siguiendo su paso.
Algo le estaba royendo la mente, hormigueando en la base de su cerebro.
Al cabo de cosa de media hora hicieron alto junto a una valla de mellados monolitos.
- ¡Vaya paraje sobrenatural! - exclamó Mason, arrastrando las palabras según el acento de Tennesee.
Un grito ululante procedió de arriba y Mason se desplomó, escupiendo sangre. La lanza, impulsada con enorme fuerza, le había atravesado de parte a parte. Jackson se echó de bruces al suelo. Thompson chilló y tosió, lanzando un escupitajo. Con su arma barrenadora en la mano, Jackson lanzó una mirada a Wolf.
- ¿Conseguiste echar un vistazo a quien lo hizo?
- Sí - murmuró el interpelado -. Y hubiese preferido no hacerlo. Era horrible... todos aquellos brazos, aquella piel verde, aquellos ojos de sabandija...
Thompson vació sus pulmones por última vez. Otro grito agorero, más próximo. Jackson se arrastró como un gusano a la derecha y luego se quedó inmóvil, a la espera.
El más débil de los sonidos, de metal besando a la piedra...
Se puso en pie de un salto, apretando el gatillo de su arma, que despidió un chorro de llamas. El ser cayó, babeando. Un licor verdoso goteaba del gran boquete que su disparo le había abierto en su sección media.
... Y algo en su nuca estaba hormigueando.
- ¡Doc, hay más de ellos!
Oyó el crepitar de la pistola de Wolf y el siseo de la carne friéndose. Dos de las criaturas cayeron. Cuatro más se hallaban deslizándose por el declive en su dirección. Se volvió y disparó hacia Wolf. Luego se echó su arma al hombro.
- Adelante - gritó una voz dentro de él -. Estoy ansioso por ver cómo escapas de ésta.
Los extranjeros estaban ya casi sobre él, cuando surgió de detrás de una roca una gran forma silbante, deslizándose en su dirección. Aquellos seres se detuvieron, profiriendo breves gritos y luego, volviéndose, se retiraron a la colina.

Jackson devolvio la mirada al general.
- ¡No quiero ponerme en posición de firmes, y puede usted irse al diablo! - dijo.
El general enarcó las cejas.
- ¿Qué es lo que pasa?
- Quiero salir de este gallinero.
- Ya le dije la semana pasada que he aprobado su traslado.
- No es eso lo que yo quiero decir.
- ¿Qué entonces?
- Yo no soy el coronel Jackson y usted no es el general Paine. Este puesto solo existe en mi mente, y deseo cambiar mi pensamiento.
El general suspiró.
- Está bien Jackson; es su prerrogativa. ¿Y qué será esta vez? ¿La Armada?
- Quiero dejar todo lo militar... actuar en lo civil, en algo agradable.
- Nómbrelo.

El doctor Jackson se quitó los guantes de goma y los tiró a una esquina. Miss Mayor, asombrosa a pesar de lo almidonada, fue por detrás al doctor y rodeó su pecho con sus maravillosos brazos, al par que oprimía su mejilla contra su cuello.
- Eres famoso ya, Jack. Cuarenta y cuatro operaciones del cerebro en un mes... todas ellas delicadas y complicadas, y todas ellas logradas... ¡Vaya marca que has establecido!
- ¡Está bien! ¡Está bien!
- ¿Qué pasa,Jackie? ¿Es que he hecho algo?
- ¡No!
- ¿Por qué gritas entonces? ¡Oh! Debería haberme dado cuenta de que estás cansado a más no poder. Después de una operación como esta última, cualquiera...
- ¡No estoy cansado!
- ¡Debes estarlo!
- ¿Cómo puedo estar cansado sin haber hecho nada?
- No te comprendo...
- ¡Al diablo si no!
- No me gusta, Jackie, que emplees palabras soeces.
- Entonces vete a esa esquina y conviértete en una mesa con un jarro de crisantemos encima.
- ¿Qué quieres decir?
Ella dió la vuelta en torno a él y le miró con fijeza en los ojos. Al punto se convirtió en la más encantadora y más deseable mujer de la creación.
- ¿Qué es lo que te ocurre, de todos modos? - preguntó ella.
Él se mordió el labio.
- Con un jarro de crisantemos - repitió.
- ¿Estás seguro? - suspiró ella.
Él asintió.

Mi padre era imbécil. Trabajaba en un banco y lo atraparon robando bolígrafos.

Cuando nací, el doctor fue a la sala de espera y le dijo a mi padre: "Hicimos lo que pudimos... pero salió".

Mi madre nunca me dio el pecho porque decía que sólo me quería como amigo.

Mi padre lleva en la cartera la foto del niño que ya venía en la cartera.

Pronto me di cuenta de que mis padres me odiaban: mis juguetes para la bañera eran una tostadora y una radio.

Una vez me perdí. Le pregunté al policía si creía que íbamos a encontrar a mis padres. Me contestó: "No lo sé, chaval... hay muchos sitios donde se pueden esconder."

El último deseo de mi padre moribundo fue que me sentara en su regazo. Estaba en la silla eléctrica.

Trabajé en una tienda de animales. La gente no paraba de preguntarme cuánto iba a crecer.

Cuando me secuestraron, los secuestradores mandaron a mi padre un trozo de mi dedo. Mi padre dijo que quería más pruebas.

Una vez me encontré a las Autoridades Sanitarias. Me ofrecieron un cigarrillo.

Un día me llamó una chica a casa diciéndome: "Ven a casa, no hay nadie." Cuando llegué a su casa no había nadie.

A mi mujer le gusta hablar conmigo después del sexo. El otro día me llamó a casa desde un hotel.

Una vez ingerí un frasco entero de tranquilizantes. El doctor me dijo: "Tómese una copa y acuéstese un poco".

El psiquiatra me dijo que me estaba volviendo loco. Yo le dije que quería una segunda opinión. "De acuerdo, también es usted feo."

Una vez me iba a suicidar tirándome desde un décimo piso. Mandaron un cura para ayudarme. Sus palabras de ánimo fueron: "Preparados, listos..."